Gabbro: il cimitero racconta...

In questa pagina è riportata una panoramica delle lapidi più significative dal 1856 al 1918 presenti nel cimitero e delle epigrafi che molto dettagliatamente descrivono le qualità del defunto e l'evento che ne ha provocato la morte. Una sorta di cronaca epigrafica per i posteri, una banca dati storica, diremmo oggi, che rende il cimitero prezioso custode del vissuto di una comunità. Il vecchio camposanto del Gabbro, inaugurato il 5 agosto 1787, fu costruito a poca distanza dalla chiesa di S.Michele, in località «Poggetti» in fondo a via del Popolo. Il cimitero, già esumato dai resti umani, fu venduto l'11 settembre 1926 alla locale sezione fascista per costruirvi la sede per le adunanze, ricavandone £ 500. Il nuovo cimitero sulla via di Popogna, sorge nel punto in cui le carte ottocentesche mostrano una cappella ed è situato a circa un chilometro dal paese lungo la strada per Livorno. Non si sa con precisione quando fu costruito. L'unico riferimento è la data su una lapide di marmo che si trova sulla parete sinistra della cappella, che è il giorno della morte di un certo Gervasio Spinelli: «1 ottobre 1856»

                                 L’anima segreta del Carso
 Il paesaggio carsico di cento anni fa, e specialmente quello trasformato dall’immensa tragedia che si è consumata fra le sue pietre, appariva duro, refrattario, disanimato, era difficile in quella distesa di ossa calcinate, di scarne sembianze, estrarre una presenza, un’essenza spirituale. Gli eventi terribili della prima guerra mondiale hanno definitivamente legato quelle pietraie affocate e percosse dagli schiaffi gelidi della bora al conflitto bellico che ha mutato il cuore dell’Europa.
Le caverne di San Martino del Carso, con le loro posizioni di artiglieria, i serpentoni interminabili delle trincee, riparo di un’umanità dolente e immersa nella musica folle e micidiale degli scoppi, delle mitragliatrici, degli assalti spesso inutili e umanamente costosissimi, hanno popolato improvvisamente un mondo deserto, facendone una sorta di dimora coatta e lugubre di migliaia e migliaia di uomini allontanati dalle loro case, dai loro affetti, dalla serenità dei loro paesi.
È stato detto giustamente che la poesia è creazione e, infatti, che sarebbe dell’universo, che senso e che consistenza avrebbero intrecci di stelle e di mondi se non fosse apparso sulla terra l’uomo, nel quale questo infinito si rispecchia e diventa consapevolezza? Così è stato per il Carso a seguito dell’irrompere dei poveri fanti con il carico di sofferenza indicibile, di un’angosciosa precarietà, di un sentimento della morte che lì, tra la pazzia delle pallottole, si faceva possibilità ravvicinata. Il luogo non era più uno spazio morfologico, una distesa di pietre, ma era diventata la dimensione stessa della solitudine, dello spavento, dell’offesa collettiva fatta alla vita. In mezzo al fulmineo e visibile mietere della morte, si componeva una comunità di uomini, che, tra lo scheggiarsi della roccia in voli di sventagliate micidiali, trasferivano paradossalmente allo spettrale paesaggio circostante la loro umanità.
Così per sempre il Carso della sofferenza, dell’assurdità, di un odio neppure fatto proprio da coloro che si fronteggiavano, realizzava la sua essenza più profonda: assumeva da quegli uomini, da quei sofferenti, da quei morituri, da quei morti, una nuova realtà, acquistava per sempre un’anima.
Oggi il rigoglio dei fogliami riveste le pietraie d’un tempo e il Carso appare ridente, non è più un inferno, è il verde della speranza. Dobbiamo a Giuseppe Ungaretti e alla sua poesia se il Carso oggi non è più semplicemente un intreccio di sentieri, di doline, di avare emergenze di acque. Specialmente San Martino del Carso è legato particolarmente alla poesia di Ungaretti. Certo San San Martino del Carso non ha più i muri diroccati, né le spettrali sequenze che il nostro poeta descrive nella poesia del 1916. Ma il paese ricostruito resta lassù isolato, nascosto da valloncelli e dossi e vi pesa sempre la solitudine che è nella poesia.
La realizzazione di sentieri che percorrono quel teatro di dolore e di eroismo, di fatalità crudele e di cieco dovere, costituisce una civile risposta all’esigenza ineludibile della memoria e dell’umana solidarietà che travalica le epoche storiche.
I tempi mutano, i problemi che si affacciano al mondo sono spesso del tutto diversi, ma scendere i gradini di una trincea, sostare in raccoglimento, quasi in preghiera, è un gesto che annulla le distanze del tempo e che ci fa percepire un messaggio indistruttibile, che ogni uomo è fratello di qualsiasi altro uomo, specialmente di quanti novant’anni fa, forse inutilmente ma certo con con un altissimo senso del dovere, hanno creduto di preparare le nostre strade sacrificando la loro giovane vita. E forse il loro sacrificio inutile per noi che ci siamo rintanati nei nostri piccoli spazi e abbiamo abiurato spesso ogni ideale che ci trascende, può ancora scuoterci e indurci ad un commosso sentimento di rispetto.
                                                                                                     Dott. Marco Martinolli
                                                           presidente del CAI di Monfalcone
                                               (per gentile concessione, con la collaborazione della sig.ra Anna Maria Sanguineti)